Enamorada

de la vida y de ti, aunque aveces duela. Nadie me había dicho que las cosas no eran así,que si nada buscas, nada viene, y que todo depende de ti. Y lo nuestro es algo frecuente, como un suma y sigue, como un 'muérdeme' porque hoy tengo mono de ti. Nada se hace sin que antes se imagine, así que imagina que no hay cosa más bonita que despertar y verte con los ojos a medio abrir. Y.. ¿he dicho que lo nuestro es algo frecuente? Sí.. Tan frecuente como extraño, porque si no puede hacerte daño.. tampoco te hará feliz.

"Pero además la he visto seria, ser ella misma,
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.
Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas,
y cómo se revuelve sobre las baldosas y qué fácil parece a veces enamorarse.
Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.
No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
Así que supondrás que yo soy el primero que entiende,
el que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras,
y los huevos por un mínimo roce de mejilla.
Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.
Que yo también la veo.
Que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.
Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.
Que conozco su voz en formato susurro, y formato gemido
y en formato secreto.
Que me sé sus cicatrices,
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría, y me sé lo de sus rodillas,
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.
Que no sólo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada,
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).
Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
Que te entiendo. Que yo escribo sobre lo mismo. Sobre la misma.
Que razones tenemos todos.

Pero yo, muchas más que vosotros."

No sé si es que aún no te he encontrado o que me empeño en perderte cada vez que me miras. Nunca hay más allá de un beso, jamás tocas mi corazón. Apareces unas veces con ojos oscuros, otras con miel en los labios. Y seas como seas, yo nunca te doy la oportunidad. Y me la niego a mí misma. No quiero dar el segundo paso. Más allá del primero me envuelven las nieblas de la inseguridad y enseguida lo doy atrás. Quizá es que aún no has aparecido, ¿no? Si lo hubieras hecho, me dicen, me hubiera tirado con los ojos vendados al pozo más oscuro y profundo de este mundo. Pero creer esto me llena de un miedo aterrador. ¿Y si no te encuentro nunca? O, ¿y si no paras de aparecer y soy yo la que miro para otro lado?

Yo estaré aquí, en las mismas líneas intentando escribir algo decente sin irme por las ramas como llevo haciendo hace 54 segundos.  Algo medianamente coherente en su sintaxis, morfología y orden que no denote insuficiencia cardiaca ni desesperación. Algo que no hable de necesidad, frustración temor o algún efecto secundario de la gran droga humana y naturalez… No hay 12 de diciembre en el calendario de este año porque el muy cabrón… El muy cabrón se ha salido con la suya. Y… y ¿qué? ¿Yo desde cuando doy explicaciones?


Vale, siempre. Pues hoy no,nadie las merece, solo yo que esto es reinventarse o morir como dicen los grandes.

Hablo de él. Hablo de cambiar a Stendhal por su nombre en el síndrome, de cómo alguien se convierte en motivo, acción y la fusión de ambos, de como el secundero tiembla cada vez que da un paso si él no está cerca, de cómo conjugar su sonrisa en gerundio y decir "no" cruzando los dedos. Hablo de joder al velocímetro de su pecho, de revolucionar los horarios y olvidar el sueño por los sueños, de hacer el amor y que el amor nos haga estar así, de matar al 8 para tumbarlo, de vivir entre puntos suspensivos y olvidar los de sutura..
Hablo de él

-Yo siempre he creido que la vida es como un juego de posibilidades: la posibilidad de salir con alguien al que creas inaccesible o posibilidades de que alguien que nunca te había gustado te empiece a gustar de repente. O posibilidades de encontrar a la primera el amor de tu vida. Las que tienes de estar con alguien que no lo es pero crees que no tienes posibilidades con el amor de tu vida. 

+¿Cómo se sabe si existe la más remota posibilidad de estar con el amor de tu vida?

-Yo siempre he creído que con un beso.